175
| Переслано из: <Военный пацифист> |
Безумной красоты поля.
Цветы всех оттенков фиолетового.
Алыми пятнами пробиваются редкие маки.
Прошел дождь, и воздух в поле пахнет чем-то из детства, с бабушкиной дачи.
Над полем - паутина. Тонкие нити блестят на солнце, рассекают открытку, путаются в траве. Оптоволокно.
На конце каждой еще недавно летела смерть. Рыскала своими подслеповатыми глазами дешевой китайской камеры, выслеживала по пятнам, по движениям, по отблескам. Гналась по пятам - быстро, резко, неумолимо. И догоняла.
Врезалась в спину, вырывая куски кожи, костей и мяса. Влетала в голову, не оставляя давая ни секунды времени. Сваливалась под ноги, разбрызгивая вокруг себя крошечных металлических убийц.
Забирала, забирала и забирала, оставляя после себя кровавое месиво - и тонкую сеть паутины над полем. Нитки, на которых так красиво блестят капли дождя.
Поколение чеченской войны еще долго укатывалось под стол от звуков фейерверка. Нам же достаточно услышать газонокосилку.