1
Саша Черный. Иван Ильич храпит в постели...
Иван Ильич храпит в постели.
В окне – парижская луна.
Мотор промчался вдоль панели,
Завыл – и снова тишина.
Над одеялом виснет кротко
Рука Ивана Ильича,
А лунный луч у подбородка,
Дрожа, кропит овал плеча.
Пусть тело умерло в Париже, –
Душа, как гимназист зимой,
Надела легонькие лыжи
И мчится в прошлое – домой!
Ни виз не надо ей, ни франков,
Ни эмигрантских директив...
Мелькают кровли полустанков
Да синий полог спящих нив.
https://rusilverage.blogspot.com/2015/01/1920-1932_53.html