1
*9 мая 2020-го года, 75 лет Победы.*
Ту войну называют самой страшной в истории человечества. Для нас, для нашей страны, то была война на уничтожение. Июнь сорок первого поставил перед советскими людьми пугающе простой вопрос – быть или навсегда исчезнуть в клубах дыма танковых полей и труб газенвагенов. Они сделали свой выбор, поставив на кон десятки миллионов своих жизней.
Сегодня в России осталось менее шестидесяти тысяч тех, кто шагал в сырых сапогах от Сталинграда на Кенигсберг, кто протыкал вражеские бомбардировщики над Москвой яркой спицей прожектора, кто швырял мерзлый уголь в пылающую топку госпитального паровоза. Самому молодому из них сегодня девяносто пять.
И пока мы живём своей быстрой суетливой жизнью, размежеванной кредитами и отпусками, они уходят. Тихо и незаметно растворяются в мути стареньких фотографий на пыльных полках старомодных сервантов и секретеров. Уходят, оставляя нам гордость.
9 мая – это праздник жизни, которая превозмогла смерть.
И мы с полным основанием гордимся. Наклонной носовой бронёй «тридцатьчетвёрок» и торпедной атакой С-13. Рёвом «сталинского орга́на» и хрипом репродуктора «Внимание! Говорит Москва!».
У соседей прабабушка Матрёна стояла у счетверённого зенитного пулемёта, а директором твоей сельской школы был угрюмый дед Архип, проползший на пузе с катушкой на спине десять тысяч километров. Оператор заправки, куда ты обычно заезжаешь, никогда не видел прадеда, он сгинул в лесах подо Ржевом, а полная продавщица в ближайшем магазине носит гвардейскую ленту и радуется – отец её отца вернулся живым и отвёл правнука в школу.
Пока мы помним и гордимся, все солдаты той войны живы и жив подвиг народа. Всех, стоявших у мартена, точивших сильными детскими руками снаряды, пахавших на себе поля, стиравших гнойные бинты и собиравших «зажигалки» в ленинградских дворах. Всех, кто прыгал с борта катера в ледяную воду, зажав зубами ленты бескозырки, кто держал обожжёнными руками рычаги танка, кто под бомбёжкой наводил мосты через Днепр и Одер, охранял склады с продовольствием и бросал гранаты в бандеровские схроны.
Они оставили нам огонь в тесной печурке, пыль и туман дорог, синий платочек на плечах смуглянки-молдаванки. Всё также выходит на крутой берег Катюша и Алёша всё так же стоит над болгарскою горой. И поднимаются герои былых времён в сабельную атаку, и усталая подлодка из глубины идёт домой.
Всё это наша память, наша гордость.
С праздником вас, дорогие друзья!
[Орда] - родная, злобная, твоя