1
Пришлось однажды ехать из Нью-Йорка в Бостон. Был тёплый апрель, что для дальнейшего повествования важно. Небо над Манхэттеном было ясное, солнышко жаркое, народ ещё ничем сегодняшним, по части показательного равноправия темнокожих, перешедшего в мрачный чёрный расизм и чистейшую уголовщину, озабочен не был и жил нормальной жизнью. Дороги по всем прикидкам было до Бостона на скором поезде часа три с небольшим. Сел и поехал. Ну, взял багаж, выписался из отеля и на вокзал. И тут сразу не задалось.
Автоматически пошёл на ближайший, Гран-Централ Стейшн, на 42-й. Солнце, облачка... Дошёл. Нету оттуда поездов на Бостон. С Пенн-стейшн идут. Твою дивизию! Прыгнул в такси, рванул на 34-ю. Да, идут. И не один. Кассир что-то говорит, насчёт поезда, который пойдёт через полтора часа, но есть который уходит через десять минут. А время уже не раннее, пока между вокзалами мотался, дело к полудню подошло. Нормальное кино, успеем! Схватил билет, добежал до перрона, прыгнул в вагон, сел, поехали.
Ну, отдышался, порадовался, что успел, едем не так, чтоб очень шустро, на всех станциях почему-то останавливаемся, но едем же! За окном пейзаж мелькает, колёса стучат, кондуктора туда-сюда ходят, билеты проверяют. Всё как положено. Три часа прошло. Нет Бостона. Четыре часа. Нет Бостона. Пять часов едем. Нету! Всё есть, а его нету. Начал с вопросами к кондуктору приставать. А тут надо сказать, что новоанглийский выговор - это как рот кашей набить и через неё что-то произносить. Вроде как по-английски, но ничего не понятно.
Переспрашивал его, переспрашивал, пока ему это не осточертело. Так что на очередном полустанке он мотнул головой в сторону дверей и сказал: Бостон. ЮЖНЫЙ Бостон. Ну, южный, так южный. Багаж схватил и на выход. А за окном уже темно и ни черта не видно. Вышел на перрон, двери закрылись, поезд ушёл. Стою, озираюсь. Снега по колено. Откуда? В Нью-Йорке же тепло было! Потом оказалось, шторм снежный с Атлантики всё снегом завалил. Он через день растаял, но пока... И в этом снегу маленький дощатый домик. Полустанок какой-то.
Подошёл к домику. На стене щиток, большая жёлтая кнопка и надпись: такси. Нажал. Действительно, через десять минут подъехала тачка. Сел, и радостно называю адрес в Бостоне, куда надо. Таксист оборачивается и говорит: извини, мужик, нету такого адреса. Как нету?! Это же в самом центре Бостона! И он с тем же спокойствием говорит, что это никакой не Бостон. Это Вустер. А до Бостона полтора часа и сто двадцать долларов. При этом снаружи снег и темно, как у негра в желудке. Холера! Ну, поехали в Бостон.
Потом понял. Сдуру сел в Нью-Йорке не на экспресс, а на местный поезд, который собрал все полустанки и ехал до Бостона вдвое дольше обычного. Осточертел кондуктору вопросами. Явный турист. Ну, он и пошутил над дураком-иностранцем.Хорошо, кстати на такси доехали. Дорога красивая, заснеженная. Прямо по курсу огромная звезда, "кусочек солнца" над мысом Кейп-Код. Её ещё Рокуэл Кент рисовал. В Бостон доехали нормально, только совсем уже к ночи. А что делать? Сам виноват. Дурная голова ногам покоя не даёт.
С тех пор на всю жизнь спешить на вокзалах с выбором поезда закаялся. Пока маршрут не проработаешь... А с другой стороны, тоже приключение, да ещё и с хорошим концом. Довёз же в конце концов таксист до правильного места! Да и прикол с сугробами на маленьком полустанке вместо Бостона очень уж был хорош. Как представишь себе, сколько он радости тому кондуктору доставил... И, главное, закончилось же всё благополучно? А чего ещё в этой жизни хотеть! Легче к ней относиться надо. От этого она только лучше становится.